LUNES
Tengo el ánimo desinflado, por lo que para acentuar mi ambiente espiritual entenebrecido leía a León Tolsoi y Victor Hugo, mientras escuchaba rock gótico y música romántica de los setentas, disfrutando de la gris dignidad de estar entristecido.
Mientras sacudía el polvo intruso de los rincones y mantenía leves diálogos con las arañas patonas que habitan en el techo de mi habitación, me sorprendí espontáneamente envejecido, como si una parte de mí reposara en ese detrito acumulado sobre mis libros, como mi fecha de caducidad hubiera llegado a su limite. Obtuso, torpe, ciego, me deje caer sobre la cama, tan débil que pensé que mi cuerpo dejaría de respirar.
¡Oh, que pesado se siente el aire cuando la carne esta tan erosionada!
¡Cómo pesa el fardo del alma, que se refugia en la sombra que siempre traes colgada!
El cansancio se mecía sobre mis parpados y en poco tiempo caí en un letargo denso, sin sueños, del cual desperté un par de horas mas tarde, sin saber si realmente estaba vivo o ya era un fantasma, condenado a arrastrarme entre las grietas de las paredes y la timidez de las sombras. Poco a poco volvió la sensación de vida a mi cuerpo en forma de dolor en las manos y tras los ojos. Dolor, siempre es el dolor lo que nos recuerda nuestra existencia, nuestra carne, nuestra fragilidad, nuestro cansancio. El dolor define la vida y la delimita con la Muerte. ¿El ser humano es un cangilón de sufrimientos de toda especie, pero cuya existencia permite la del propio hombre?
Ya la vejez llega rápida, como ejército invasor. Y el cansancio, sordo, pesado, desgasta huesos, escoria la piel, marchita la carne. Y de repente, como el día de hoy, dejas en la cama el fantasma de un hombre joven y enfrentas con espanto la careta amargada y rencorosa de un anciano de mirada agostada y lejana.
El otro yo, al verme, río con sorna.
Aun durante mi trabajo resonaba su risa en mi cabeza.
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