Transitamos nuestro intimo circulo
prisioneros de la piel,
ignorando los gritos de las manos
(ansias tristes de lo no creado)
Olvidamos la curvatura de los ojos
en el filo del terco horizonte.
Podemos sentir mil vidas
en nuestros destino vertical
y ni aun así descifraremos
el enigma petrificado
de nuestra inmortalidad.
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